Sobre la importancia de la autonomía (I)

Últimamente leo bastante las columnas de Barbijaputa y otras feministas de la red. Me gusta y comulgo con bastantes de sus ideas (con otras no, que le vamos a hacer). Reconozco que antes me leía los comentarios para ver en que dirección se movían los lectores de estas columnas. A día de hoy, ya me ha quedado claro que aires respiran los trolls de internet y prácticamente me salto esa sección (que tanto me gusta leer en otros blogs) para no cabrearme. Directamente. 

Y sin embargo, un día vislumbré uno por encima que me hizo volver a reflexionar sobre un tema recurrente en mis pensamientos: el poder que te otorga la autonomía. Me explico.

Desde que somos pequeños, en nuestras casas recibimos una educación. Por muy modernos que sean nuestros padres, por muy avanzados que seamos nosotros, es imposible no caer en alguno de los cientos de miles de clichés de género. Lo leo a menudo en blogs de maternidad. Madres preocupadas por la afición al fútbol de sus hijas o por la no afición al fútbol de sus hijos, por poner uno de los ejemplos más frecuentes. Además, esta preocupación suele chocar con el hecho de que estas madres suelen ser mujeres modernas que creen en la igualdad de género por principios. Sin embargo, ¡ay! los principios a veces chocan con la realidad de la sociedad. ¿Estará integrada la niña si solo juega con niños? ¿Estará integrado el niño si solo juega con niñas? ¿Qué pasará cuando llegue a la adolescencia? ¿Se meterán con él/ella?

Y esto viene de muy atrás. Por ejemplo, mi padre viene de una familia un poco bastante adelantada a su época. Mis yayos eran de un pueblo alicantino que, sinceramente, ya era bastante avanzado a principios de siglo. Tenían biblioteca, maestros muy implicados, los chavales estudiaban hasta bastante tarde, teniendo en cuenta la situación socio-económica del país.... Lástima que les pillara la guerra de tan pequeñitos y todo se fuera al traste. Mi yayo estudió hasta los 14 años y salvó unos cuantos libros de la quema de la biblioteca cuando los nacionales entraron en el pueblo. Mi yaya estudió hasta los 12 años, principalmente por la guerra y porque se quedó huérfana de madre muy temprano. Sin embargo, mi yaya si que fue una mujer del Renacimiento, en mi opinión superdotada de libro, como nos demostró a su muerte, cuando descubrimos que la buena mujer era una auténtica maestra de las finanzas. Con todo el tema de la herencia descubrimos que era una broker al más puro estilo de Wall Street O_O. ¡Mi yaya! ¡La del ganchillo!

Lectora empedernida, obviamente 100% autodidacta, capacitada para hacer las labores que se presuponían propias de una mujer de la época (cocina, cuidado de hijos, costura, plancha, limpieza de la casa, 'anfitrionismo'....) y además capaz de procurarse ella misma el sustento. ¡Y de que manera! Lo que nunca entendí es que lo hiciera en secreto puesto que mi yayo tampoco era el típico hombre de la época.

Era un señor pequeñito y enjuto, con un don especial para los animales y los niños. ¡Le encantaban los niños! Allí donde mi yaya creo que tuvo los hijos por presión social, él los disfrutaba. No se mucho de la infancia de mi padre y mi tía, salvo que solían ir al Retiro. Mi yaya se quedaba leyendo en uno de sus rincones favoritos y mi yayo se los llevaba a descubrir animales en la casa de fieras, escalar árboles y jugar en algún rincón en el que no hubiera coches (si, amigos, el Retiro estuvo abierto al tráfico hasta hace relativamente poco tiempo). A los nietos nos ha disfrutado también muchísimo. Me ha llevado a la fábrica en la que trabajaba y es el artífice de enseñarme a montar en bici y patines (si, fue mi yayo y no mi padre quien se encargó de esa tarea) y de hacer el cabra y el mono en los distintos columpios que pueblan la ciudad. Y creedme, es literal: yo hacía acrobacias dignas de gimnasia artística.... previamente enseñadas por un señor de 70 años que se ponía cabeza abajo en las barras de los toboganes y hacía el murciélago en las espalderas de los parques.

Cuando mi yaya se murió, mi yayo nos demostró a todos que no era un 'hombre florero' delante de una gran mujer. Él se limpiaba la casa, aprendió a cocinar con unas recetas básicas que mi tía le preparó, siguió haciendo la compra (que ya la hacía antes) y siguió con su vida autónoma. Mi tía estaba cardíaca y, en mi opinión, le daba un poco por culo. Tenía la obsesión de llamarlo todos los santos días a las 11 de la mañana (hora del recreo en el colegio, es profesora) para asegurarse de que estaba bien (con lo que mi yayo ya no podía irse a pasar la mañana al centro de día con sus amigos) y todas las semanas iba a controlar que todo estuviera en orden y no hubiera quemado nada. Como si fuera inútil. A raíz de un pequeño ictus que le dio se empeñó en llevárselo a su casa. Un mes después, ya recuperado, mi Yayo le dijo amablemente que muchas gracias por su hospitalidad pero que él prefería marcharse a su casa, si no le importaba, que a él no le gusta nada 'estorbar'. Y así huyó mi Yayo con elegancia de los primorosos cuidados de mi tía y se volvió a su casa donde vivió solo hasta los 97 años. Murió en julio del 2014, tranquilo y en paz. Se puso un poco pachucho la semana antes y la muerte se lo llevó tranquilamente, sin hacerle sufrir, en el hospital, rodeado de los suyos, sin hacer ruido ni importunar a nadie como el ancianito entrañable y pequeñito que era.

Y aunque al final no teníamos demasiado contacto por todo el lío que se montó alrededor de la enfermedad de mi padre, me da un poco de pena pensar en que ninguno de los dos, ni mi Yayo ni mi Yaya, conocerán a mi pequeña Habichuela y le enseñarán todo lo que me enseñaron a mi con su ejemplo. En especial que la igualdad de género, incluso entre personas ancianas, es más que posible. Y que la autonomía y la independencia son básicas para sobrevivir feliz en este mundo.

¿Cómo eran vuestros abuelos? ¿Qué os parece lo 'adelantados' que eran mis yayos? ¿Qué os enseñaron?